Nº. Siete. Noviembre 2015














Entradilla

La informática tiene la gran virtud de poner al alcance de todos lo que antes para algunos quedaba lejos aunque creo que nunca logrará sustituir al papel: El aroma, la caricia del papel es como el aroma, la caricia, de una persona, insustituible e inimitable. 

Por estas razones este número  de “Sin pretensiones” comienza con el primer libro en papel publicado por Juan Goñi (Mírame!  Navarra al Natural - http://navarra-al-natural.blogspot.com.es/ ) de quien habréis leído los  relatos publicados en números anteriores de la revista. 

Delicada y sencilla prosa poética que, como dice en el prólogo Joaquín Araujo, hermana naturaleza y cultura.

Miguel Ángel S. L.









Tarde de viento sur, haizegoa.










El haya se pone su pijama amarillo poco a poco. Cansada, casi agotada de verano y de luz. Saciada de comer sol, henchida de recuerdos dorados de un julio que parece regresar. Le invade el sueño a mi haya, bendecida por la tarde amarilla que bruñe prados y montañas. Se deja acunar por el viento sur, diablillo revoltoso y enredador. Se le despeinan las ramas a mi haya solitaria, y deja volar sus primeras hojas, como cometas diminutas de trasgos invisibles; veleros de viento y fantasía. Las últimas vacas, aquellas que aun no se han ido, sestean en su sombra hospitalaria mientras rumian hierba y memorias. Milanos reales y buitres navegan por sus cielos infinitos, despacio pese al viento y una tarabilla le canta desde el espino cercano. El acebo le saluda con de reflejos de plata punteados de rojo. Y mi haya soñolienta, que tantos y tantos otoños vio, se deja llevar por el de hoy quizá meditando.

Belate, tan húmedo, hoy está seco y sus pastos crujen bajo mis botas. Moscas y mariposas revuelan por doquier. Y el bosque cercano murmura fuerte ante el ocasionalmente violento vendaval.

A mí me gusta el viento sur. Haizegoa le llaman por estas tierras; tan caliente, tan secador, tan brillante. Porque se trae de recuerdo el verano desde sus orígenes sureños. Porque me enamora este otoño que se disfraza de verano, como un niño que se calza los zapatos de papá, aun con el pañal, trastabillando mientras juega a hacerse mayor. 

Juan Goñi



Paseo por Pamplona


 Tela de sábana para el colectivo Quiero Molarte

1,15 x 1,15 cm

Mary Carmen Vidondo







  



ENCUENTRO DE AMOR






Hoy nos miraba el cielo nublado
ese mundo, ese firmamento, todo el universo
lleno de formas, de destellos del color, de un bello
atardecer y nosotros brindando nuestro querer...
Toda esa grandeza que nos rodeaba, que
nos regalaba cada tarde, en cada encuentro
la naturaleza, mientras que de nuestro amor
se fascinaba y en cada momento se embelesaba...
Amada me sentía y mi corazón abierto
por ti, por tu presencia, por tu amor latía.....
La tarde nos esperaba y el suave murmullo
del va y ven, de las olas del mar, nos arrullaba...
Eras tú, era yo tomados de la mano, mirándonos
declarando nuestro sentir, mientras la suave brisa
nos abrazaba y nuestras almas palabras de amor
y suspiros dejaban salir...
Un universo acariciando nuestro romance
llenando de pasión, de entrega, de ilusión, a nuestro
corazón, un reflejo lunar que nos hacia soñar, que hacia
nuestro momento algo bello, sublime, algo único,
espectacular....
Dos almas, en un solo corazón, un sentir y una
razón, enlazar, unir un amor, con la tarde que nos
adornaba, nos extasiaba, con el denso cielo, en su natural
color y del mar su inmensidad , su esplendor...
Era nuestro encuentro…
... un encuentro de amor…

Autor Sandra Castro
Tegucigalpa Honduras
Derechos Reservados de Autor








Tu suave mirada es un poema.
Tu contagiosa sonrisa una oda al amor.
Tu amor una caja de sorpresas.
Tu voz, verso hecho canción.
Tu cuerpo escultura sublime, tallado por el propio creador.
Tus blancas y torneadas piernas, romance, belleza y pasión.
Tu ambarina mirada, eclipsan la luz dorada del sol.
Tu perfilada nariz, hermoso soneto para mi adoración.
Tus delgados labios, juego de besos, locura, delirio con el exquisito sabor del amor. con el que me embriago y vuelo hacia el paradisíaco lugar dónde emerge desde lo más hermoso del cielo lo más sublime de este amor,
Tus pequeñas manos, se convierten en estrofa, rima y canción, cuando me acarician de nuevo y vuelvo a sentir la más profunda elevación.
Te contemplo dormida y ahora el poema soy yo, quien al ver tu belleza, me convierto, en rima, oda y el más hermoso soneto que jamás nadie escribió.

Autor: Marco González Almeida
Venezuela 22 de octubre del 2015.













Mis manos se deslizan por el nácar
de las teclas del piano,
recordando una música de tiempos lejanos,
me entristece mis sentidos aquéllos días vívidos,
fluyen a mi mente días dulces de primaveras azules.
Amargos tragos que en el tiempo no se han olvidado.
Otoños como inviernos crudos de acero afiliados.
Días de rosas de suspiros de oro y trajes blancos,
dé tiaras de colores de verbenas de jacintos y flores.
Entristece el amanecer la luz de mis días,
El sentir de los golpes callados de una melodía,
la tibieza del mar jugando entre notas escondidas,
enmudeciendo el sonido en días errantes por los caminos.
Se perdieron las lagrimas, confundidas por tragos amargos,
los días se hicieron noches perdiéndose por oscuros rincones.
Días grises sin sentido de amargores prohibidos,
de injusticias donde antes reinaba la paz
en jardines bordados de rosas.

Olivia Cortes Rubio
D.R.A &2015&
Málaga ///España///




 

Mis letras y sus amantes virtuales

Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
donde los lectores que las visitan
son sus amantes permanentes
Con su vista los acarician
dándole vida en cada lectura.
De una mano imaginaria
los llevan a sus países.
Viajan por el mundo
algo que no podría hacer,
está poetiza que los escribe.
Se ha formado un romance,
un poeta escribe , otro responde,
y así se suman creaciones
de versos amorosos .
Algunos emocionan,
con sentimientos del alma
otros nos enseñan,
con experiencias ya vividas.
y ¡ cuántos! , ¡ cuantos !
simplemente nos acompañan.
Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
¡Qué placer ! ¡ Qué disfrute !
sentir que mis letras,
no están dormidas en un cajón.
Que aunque no estén en un libro,
son todas leídas por sus amantes.
En vano no escribo,seguro a alguien
en su soledad están acompañándolo.

Lila Nilda Klundt...9-08-15
ARGENTINA
DERECHOS RESERVADOS






 
Lo bello




Bello es despertar
Y poder con
mis alas abrazar.
Bello es cantar
Levantar mi voz
Que desde el alma
Canturrea.
Persuade en mi
La ganas de vivir
Sin tregua
Corre, brinca
Se alegra.
El sol brilla
Los niños ríen
El pastizal verdoso
Las nubes blancas
El universo conspira.
Ríe, canta, ama, perdona
Sin miedos
Sin excusas
Sé feliz sin medir.
El tiempo pasa
se olvidara de ti
Canta hoy y se feliz.


©Patricia Fonseca
Paraguay










UNIVERSO DESVALIDO

Existe entre los dos un universo
inundando de vacío los sentidos.
Explosión de un amor desconocido,
es la pasión en la estamos inmerso.

No es fácil escribir algunos versos,
que nacen a la fuerza doloridos
y arrancan a su paso un aullido,
haciendo este soneto más perverso.

Será que simplemente he asumido,
mi sentir con todos sus argumentos
que el tiempo y los años han definido.

Y llegas arrasando este tormento,
dándole sentido al contrasentido.
Espero no morir en el intento.

Carmen Rodríguez



   "Naciones todas"







Paz, camino empedrado, que el mundo ensucio,
triste recuerdo, de guerras sin valor,
hermanos enfrentados, sin vil necesidad,
Madres que lloran, ríos de sangre,
banderas teñidas de horror, derrumbando las fronteras,
niños que lloran, sin tener hogar,
mujeres mutiladas, a filo de espada,
hombres valientes, que comulgan el orden,
muertos a tiros, por callar su verdad,
hoy busco el olvido, ante tanta mezquindad,
mi alma esta triste, sin poder hablar,
qué será del mañana, ¿hasta dónde llega la maldad?
solo un consuelo me queda,
que sigo la escritura, amar sin mirar a quién,
y mientras tenga lápiz y papel,
sin descanso, escribo a las naciones,
que sin amor, no hay sustento ni bocado,
y basta ya, de romper los corazones,
de los que añoramos la Paz, y sus amores.

Autor: Edwin Cruz Villegas
Costa Rica
03-10-2015







 






Emerge sin avisar ese
recuerdo, entre miles de
aquellos, que aún éramos
felices

Un terso cuerpo, tembloroso
en las penumbras de una casa
sin habitar, de seres vivos,
Y en ese momento, dentro de
nuestro interior, estaba la
belleza de la tentación,
lo prohibido, tomaba riendas a
la imaginación, con los
perjuicios de la infidelidad,
detrás de los deseos
esconder la verdad

Ya, tomando el amor de la
mano, implorando,
no sucederá más...

Deambula, otra vez más
por el ardor de unos cuerpos
entregados, hasta sentir en
los recuerdos, que demasiado
poco apostamos, por tanto
que nos amamos.

Margarita Cruz Humanez





 

ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA

Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.

Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?

Respondí a la mañana:
—Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazón florido.

Pero si aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazón, tus lirios.

Antonio Machado


***

Domicilios de Antonio Machado en Madrid
entre 1883 y 1936










 Foto: Alfonso
Esta es la fotografía íntegra tomada en el café de las Salesas el día 8 de diciembre de 1933. En ella aparecen Antonio Machado, Rosario del Olmo y el camarero Braulio.
(Extraída del blog minernm.blogspot.com)

***

Las tertulias de Antonio Machado en Madrid











 Poesía Japonesa



El renga


El renga o canción encadenada consiste en un encadenamiento de Tanka´s por un grupo de autores. El sistema de producción conjunta se llama kyōdō seisaku. El renga está profundamente arraigado en la tradición japonesa.

***+++***

El renga es una forma poética de creación colectiva, que se desarrolló en el Japón entre el siglo VIII y el siglo XII, y que tuvo su máximo esplendor en la obra del poeta Shinkei, en el siglo XV.

Octavio Paz, nos dice del renga:

"...El elemento combinatorio consiste en la redacción de un poema por un grupo de poetas; de acuerdo con un orden circular, cada poeta escribe sucesivamente la estrofa que le toca y su intervención se repite varias veces.

Es un movimiento de rotación que dibuja poco a poco el texto y del que no están excluidos ni el cálculo ni el azar. Mejor dicho: es un movimiento en el que el cálculo prepara la aparición del azar..." "...La práctica del renga implica la negación de ciertas nociones cardinales de occidente, tales como la creencia en el alma y en la realidad del yo.

El contexto histórico en que nació y se desplegó el renga ignoró la existencia de un Dios creador y denunció al alma y al yo como ilusiones perniciosas...".

Fue en 1969, en el sótano de un pequeño hotel de París, donde por primera vez cuatro poetas occidentales, el mexicano Octavio Paz, el italiano Edoardo Sanguineti, el inglés Charles Tomlinson y el francés Jacques Roubaud, asumieron durante una semana, la escritura de un renga, cada uno en su lengua natal y adoptando la forma del soneto.

La siguiente, es la primera parte del renga, realizado por los poetas arriba nombrados. La versión en español es de Octavio Paz.

El sol marcha sobre huesos ateridos:
en la cámara subterránea: gestaciones:
las bocas del metro son ya hormigueros.
Cesa el sueño: comienzan los lenguajes.

Y el habla sin gestos de las cosas se desata
como la sombra que, al congregarse bajo la vertical
estría saliente de la columna, esparce
su mancha de tinta en las arrugas de la piedra gastada:

porque la piedra es quizás una viña
la piedra donde las hormigas lanzan su ácido
una palabra preparada en esta gruta

Príncipes, tumba y escriño, yo solevantaba salivas de espectro:
mi mandíbula mordía sus sílabas de arena:
yo era relicario y clepsidra por los vidrios del occidente:

(La primera estrofa fue escrita por Octavio Paz; la segunda, por Charles Tomlinson; la tercera, por Jacques Roubaud; la cuarta, por Edoardo Sanguineti.)



En el renga es fundamental que cada autor, antes de escribir su propia estrofa, se conecte íntimamente con la atmósfera creada por su antecesor, retomándola para proseguir la aventura. Transcribimos las palabras de Shinkei (gracias a Roubaud):

- "El arte del renga no es el arte de componer poemas o las estrofas de un poema, sino un ejercicio del corazón para penetrar el talento y la visión de otro".

- "Todas las artes no se componen de otra cosa que de lo que se traduce del corazón de las cosas en su propio corazón."

- "Seguir su propia pendiente: no es así como podremos aprehender el sentido indescifrable de otro."





***+++***+++***

Renga



Je T'aime...



Yo te amé
Con el furor de las tormentas
Con el dulzor de las abejas
Con la pasión que tú cortejas

Yo te amé
como presentes están en mi pecho
tus latidos avarientos
mis susurros a los vientos por tu adviento

Y en la inmensidad
nuestro caminar de enamorados,
te amo,
en la caricia del amor,
de la pasión y la ternuras de nuestras melodías...
Te amo…
Esa melodía,
donde nuestros cuerpos abrazados
bailando a los acordes de una guitarra,
que desgarra lamentos por nuestro amor...
ámame…
Amor sin tiempo,
sentimientos incontrolados,
locura de amor, de dos...

Je T'aime...
letras que hilvanadas
brotan en este corazón enamorado...
Y te lo digo,
te lo escribo y
te lo canto...
Este amor templado...
Te amo…

Autores:
María Rodrigues, Pepi Maeses, Miguel Ángel.





 

Paisajes de la Mancha


I

El paisaje es rudo en esta tierra,
huraño esconde sus bellezas
en Ínsulas sin más gobierno
que los azares de  la naturaleza.

Hay que respirar el polvo de sus caminos
para sentir el espíritu de sus vinos
y  en el paladar su queso añejo
tornando su resabio en delicia sin parangón.

Blanco y añil se distinguen sus caseríos
y  sus torres de caliza la llanura balizan.
A lo largo de sus campos, silos y quinterías,
mojones artesanos ataviando  sus pedanías.

Tiene por señores la justicia del sol
y el rigor inexorable de los  hielos.
Sus horizontes son nítidos hasta el ocaso
que los motea  con el purpura de su sangre.

II

Hilos de cepas,
con pie castellano
miden sus vanos,
las ramas  arrastran
y suspirando
las aguas de mayo
tiñen de verde
el verano de los llanos,
perfuman de mosto el otoño
sus racimos prensados.

III

Al escondite juegan las aguas,
sosegadas entre las cañas de las Tablas,
del río con ojos
que llega de las lagunas del alba,
camino de la mar salada,
susurrando  silencioso
el misterio de la sabiduría del alma.
Molino de agua en la tierra donde las aspas
giran con los bramidos del viento
en los calveros de los oteros.


IV

Plaza de vigas verdes
y corral de alquimias:
sillas de enea en la platea
y tablas recitando in memoriam
el oro de nuestra historia

Encajan los bolillos
hilos en una almohadilla
delicada  artesanía
finas puntillas
de seda de las Indias.

No me canso
de pasear sus calles
ni de la “charla” de sus rincones:
leyendas de conquistadores
y cantos de trovadores.

V

Un trazo carmesí en el horizonte
se impone a la oscuridad
de la llanura y al grisáceo de la noche,
lentamente se encumbra  el albor
que antecede al amanecer.
Y lejos queda la cimbra del ocaso
para  recoger el espíritu en el laso
crepuscular de las palabras mudas
acomodando los pasos del cerebro
a la refracción de los tiempo del amor.

VI

El paisaje de serranía
se me antoja buena excusa
para andar sin rutina
por entre sus peñas modeladas
y bajo el equilibrio imposible de los pinos.

VII

Tierra de molinos
con dorados océanos de espigas
castillos negros en las muelas
bosques en las serranías
verde oliva rotura sus laderas
y en cualquier esquina
la sombra de una encina.

Y los “ayes” de esta Castilla
de lagunas de aguas morunas,
de mesa en el cruce de su entrada,
de campos de Montiel ;
de obispalías y marquesados
de cereal coloreados;
de serranías con sus fríos,
de rañas entre los montes
de cerros en medio del llano;
de manchuelas  recreando
de mieles de las Alcarrias
y de pastos de la Alcudia.

Todas ellas con apellido
por si acaso se confunde
la ubicación de sus astros.

VIII

Al resguardo de los ríos
sus  huertas veraniegas
se adueñan con sus olores
de los hornos panaderos
con asadillos y otros avíos
a guardar para el invierno.

IX

Aguas feraces
brotan de sus entrañas
y  bajan en cascada
de las montañas.
Las otras blancas de cal
se acumulan en las tobas
donde las raíces las toman.

X

Cuevas legendarias
refugio de la locura
y sus arias en las charcas
secas como ninguna,
cigüeñas que no se van
mal presagio para el amar.

XI

Y cuando se desnudan los arboles
la  vendimia se adueña de la vida
y pétalos  de oro rojo deshojan
las manos de las manchegas con coplas.

XII

Siempre al antojo de los elementos
a  lomos de rocines y jumentos
de escasa chicha y mucho hueso.

XIII

Sus letras de oro,
por el orbe,
dieron  a saber de ella.

Llego a un lugar
apellidado del Alba
por ser villa tan bella
que la aurora le rinde
hermosa pleitesía  cada día.

Y dio un día que por saltarse
el tener las cuentas en orden
donde Medrano lo encerraron
e ignorantes de su genialidad
recado de escribir le dejaron
y con letras pinto los paisajes
andados y a sus villanos amos.

Y la villa del Alba sigue en el mismo lugar
siendo la puerta del sur a los paisajes


La Mancha que nos conto Cervantes ahí sigue, cambiar cambiaron algunas cosas pero siguen tal cual sus cepas y los molinos jubilados aunque los vientos azoten sus pedios como cuando, gracias a Don Quijote que impidió sus aviesas intenciones, dejaron de ser gigantes y, sometidos, quedaron moliendo en los cerros

Encontrar sus paisajes, la autenticidad de la Mancha, sólo es cuestión de dejar mirar a los sentidos sin poner condiciones.

XIV

Sí, fue en Toledo.
Y a Toledo desde  Ávila regreso
dando un rodeo por las Castillas,
el tiempo se le hizo tan largo
que ocupo su vida;
el espacio era tal…
que no le dio tiempo a conocerlo.

Sangre nueva dicen que tenía
sangre vieja impuso tras las rejas.

¿Quién, en la sangre, tiene pureza?

Aquí siempre estuvo la frontera
de lo divino con lo humano;
entre los ignorantes, los genios
inscribieron su terco empeño.

Hablan de un loco Caballero
ofreciendo  cuerpo y  alma
por los caminos de la Mancha
al haber justo de la honradez;
y se olvidan de aquel “quijote”
con habito, descalza y sin armas
sembrando retiros con la fuerza
de su palabra de amor iluminada
donde renunciar a la propia vida
reparando las injusticias humanas.

XV

Quizás no hablen estas letras de  paisaje,
algunas se me fueron al paisanaje, pero:
¿No son parte de un paisaje los naturales
de un paraje?
Y si no, como entender está  “seca” llanura
sin el legado de los empeños y los sueños
— piedras y letras eternas—
de los que la anduvieron y la escribieron.


Miguel Ángel S. L.






Palabrejas




criticar.
(De crítica).

1.    tr. Juzgar de las cosas, fundándose en los principios de la ciencia o en las reglas del arte.

2.    tr. Censurar, notar, vituperar las acciones o conducta de alguien.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados


“Fundamentándose en los principios de la ciencia o en las reglas del arte”

Bonita frase que casi siempre se queda en eso, en ser bonita. La realidad es que muchos, por no decir todos, se permiten ejercer la crítica sin tener la base necesaria para ejercerla. Se espetan alegremente impresiones sin fundamentar que no tienen nada que ver con la calidad de lo que se menosprecia que es lo que ocurre cuando se juzga “alegremente”  lo  visto superficialmente.

De la segunda acepción no haré ningún comentario simplemente hacer notar que es sinónimo de cotillear que es la forma más execrable de opinar sobre los demás sin conocer. 

MASL







 Noticias













Contra portada




 
 La Nacencia (Luis Chamizo)

 
 Una tarde cualquiera (José Hierro)




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Elaboración y contenido

Mary Carmen Vidondo
Miguel Ángel S. L.

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Edición y formato

@ Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)


5 comentarios:

  1. Un buen trabajo FELICIDADES para todos los componentes.
    que cada dia lograis mejor calidad , un abrazo. Francis Gutiérrez

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  2. tengo que decirte que te creces en cada nueva revista
    Gracias siempre

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  3. Comentario de Angeles:

    " La revista Nº7 vino vestida de Otoño, con viveza de colores y paisajes que la propia Naturaleza pinta. Un buen trabajo hecho con gusto, mimo y, con luz de un sol de mediodía.
    Mi enhorabuena!"

    Ángeles

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  4. Poco más q añadir a lo ya dicho, felicidades por vuestro trabajo, a poetas y poetisas que dejaron sus letras y a la labor de Mari carmen y Miguel.

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  5. Poco más q añadir a lo ya dicho, felicidades por vuestro trabajo, a poetas y poetisas que dejaron sus letras y a la labor de Mari carmen y Miguel.

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