Entradilla
La informática tiene la gran virtud de poner al alcance
de todos lo que antes para algunos quedaba lejos aunque creo que nunca logrará
sustituir al papel: El aroma, la caricia del papel es como el aroma, la
caricia, de una persona, insustituible e inimitable.
Por estas razones este número de “Sin pretensiones” comienza con el primer
libro en papel publicado por Juan Goñi (Mírame!
Navarra al Natural - http://navarra-al-natural.blogspot.com.es/ )
de quien habréis leído los relatos
publicados en números anteriores de la revista.
Delicada y sencilla prosa poética que, como dice en el
prólogo Joaquín Araujo, hermana naturaleza y cultura.
Miguel Ángel S. L.
Tarde de viento sur, haizegoa.
El haya se pone su pijama amarillo
poco a poco. Cansada, casi agotada de verano y de luz. Saciada de comer sol,
henchida de recuerdos dorados de un julio que parece regresar. Le invade el
sueño a mi haya, bendecida por la tarde amarilla que bruñe prados y montañas.
Se deja acunar por el viento sur, diablillo revoltoso y enredador. Se le
despeinan las ramas a mi haya solitaria, y deja volar sus primeras hojas, como
cometas diminutas de trasgos invisibles; veleros de viento y fantasía. Las
últimas vacas, aquellas que aun no se han ido, sestean en su sombra
hospitalaria mientras rumian hierba y memorias. Milanos reales y buitres
navegan por sus cielos infinitos, despacio pese al viento y una tarabilla le
canta desde el espino cercano. El acebo le saluda con de reflejos de plata
punteados de rojo. Y mi haya soñolienta, que tantos y tantos otoños vio, se
deja llevar por el de hoy quizá meditando.
Belate, tan húmedo, hoy está seco y
sus pastos crujen bajo mis botas. Moscas y mariposas revuelan por doquier. Y el
bosque cercano murmura fuerte ante el ocasionalmente violento vendaval.
A mí me gusta el viento sur.
Haizegoa le llaman por estas tierras; tan caliente, tan secador, tan brillante.
Porque se trae de recuerdo el verano desde sus orígenes sureños. Porque me enamora
este otoño que se disfraza de verano, como un niño que se calza los zapatos de
papá, aun con el pañal, trastabillando mientras juega a hacerse mayor.
Juan Goñi
Paseo por Pamplona
Tela de
sábana para el colectivo Quiero Molarte
1,15 x 1,15 cm
Mary Carmen Vidondo
ENCUENTRO DE AMOR
Hoy
nos miraba el cielo nublado
ese mundo, ese firmamento, todo el universo
lleno de formas, de destellos del color, de un bello
atardecer y nosotros brindando nuestro querer...
ese mundo, ese firmamento, todo el universo
lleno de formas, de destellos del color, de un bello
atardecer y nosotros brindando nuestro querer...
Toda
esa grandeza que nos rodeaba, que
nos regalaba cada tarde, en cada encuentro
la naturaleza, mientras que de nuestro amor
se fascinaba y en cada momento se embelesaba...
nos regalaba cada tarde, en cada encuentro
la naturaleza, mientras que de nuestro amor
se fascinaba y en cada momento se embelesaba...
Amada
me sentía y mi corazón abierto
por ti, por tu presencia, por tu amor latía.....
La tarde nos esperaba y el suave murmullo
del va y ven, de las olas del mar, nos arrullaba...
por ti, por tu presencia, por tu amor latía.....
La tarde nos esperaba y el suave murmullo
del va y ven, de las olas del mar, nos arrullaba...
Eras
tú, era yo tomados de la mano, mirándonos
declarando nuestro sentir, mientras la suave brisa
nos abrazaba y nuestras almas palabras de amor
y suspiros dejaban salir...
declarando nuestro sentir, mientras la suave brisa
nos abrazaba y nuestras almas palabras de amor
y suspiros dejaban salir...
Un
universo acariciando nuestro romance
llenando de pasión, de entrega, de ilusión, a nuestro
corazón, un reflejo lunar que nos hacia soñar, que hacia
nuestro momento algo bello, sublime, algo único,
espectacular....
llenando de pasión, de entrega, de ilusión, a nuestro
corazón, un reflejo lunar que nos hacia soñar, que hacia
nuestro momento algo bello, sublime, algo único,
espectacular....
Dos
almas, en un solo corazón, un sentir y una
razón, enlazar, unir un amor, con la tarde que nos
adornaba, nos extasiaba, con el denso cielo, en su natural
color y del mar su inmensidad , su esplendor...
razón, enlazar, unir un amor, con la tarde que nos
adornaba, nos extasiaba, con el denso cielo, en su natural
color y del mar su inmensidad , su esplendor...
Era
nuestro encuentro…
... un encuentro de amor…
... un encuentro de amor…
Autor
Sandra Castro
Tegucigalpa Honduras
Derechos Reservados de Autor
Tegucigalpa Honduras
Derechos Reservados de Autor
Tú
Tu
suave mirada es un poema.
Tu contagiosa sonrisa una oda al amor.
Tu amor una caja de sorpresas.
Tu voz, verso hecho canción.
Tu cuerpo escultura sublime, tallado por el propio creador.
Tus blancas y torneadas piernas, romance, belleza y pasión.
Tu ambarina mirada, eclipsan la luz dorada del sol.
Tu perfilada nariz, hermoso soneto para mi adoración.
Tus delgados labios, juego de besos, locura, delirio con el exquisito sabor del amor. con el que me embriago y vuelo hacia el paradisíaco lugar dónde emerge desde lo más hermoso del cielo lo más sublime de este amor,
Tus pequeñas manos, se convierten en estrofa, rima y canción, cuando me acarician de nuevo y vuelvo a sentir la más profunda elevación.
Te contemplo dormida y ahora el poema soy yo, quien al ver tu belleza, me convierto, en rima, oda y el más hermoso soneto que jamás nadie escribió.
Tu contagiosa sonrisa una oda al amor.
Tu amor una caja de sorpresas.
Tu voz, verso hecho canción.
Tu cuerpo escultura sublime, tallado por el propio creador.
Tus blancas y torneadas piernas, romance, belleza y pasión.
Tu ambarina mirada, eclipsan la luz dorada del sol.
Tu perfilada nariz, hermoso soneto para mi adoración.
Tus delgados labios, juego de besos, locura, delirio con el exquisito sabor del amor. con el que me embriago y vuelo hacia el paradisíaco lugar dónde emerge desde lo más hermoso del cielo lo más sublime de este amor,
Tus pequeñas manos, se convierten en estrofa, rima y canción, cuando me acarician de nuevo y vuelvo a sentir la más profunda elevación.
Te contemplo dormida y ahora el poema soy yo, quien al ver tu belleza, me convierto, en rima, oda y el más hermoso soneto que jamás nadie escribió.
Autor:
Marco González Almeida
Venezuela 22 de octubre del 2015.
Venezuela 22 de octubre del 2015.
Mis
manos se deslizan por el nácar
de las teclas del piano,
recordando una música de tiempos lejanos,
me entristece mis sentidos aquéllos días vívidos,
fluyen a mi mente días dulces de primaveras azules.
de las teclas del piano,
recordando una música de tiempos lejanos,
me entristece mis sentidos aquéllos días vívidos,
fluyen a mi mente días dulces de primaveras azules.
Amargos
tragos que en el tiempo no se han olvidado.
Otoños como inviernos crudos de acero afiliados.
Días de rosas de suspiros de oro y trajes blancos,
dé tiaras de colores de verbenas de jacintos y flores.
Otoños como inviernos crudos de acero afiliados.
Días de rosas de suspiros de oro y trajes blancos,
dé tiaras de colores de verbenas de jacintos y flores.
Entristece
el amanecer la luz de mis días,
El sentir de los golpes callados de una melodía,
la tibieza del mar jugando entre notas escondidas,
enmudeciendo el sonido en días errantes por los caminos.
El sentir de los golpes callados de una melodía,
la tibieza del mar jugando entre notas escondidas,
enmudeciendo el sonido en días errantes por los caminos.
Se
perdieron las lagrimas, confundidas por tragos amargos,
los días se hicieron noches perdiéndose por oscuros rincones.
Días grises sin sentido de amargores prohibidos,
de injusticias donde antes reinaba la paz
en jardines bordados de rosas.
los días se hicieron noches perdiéndose por oscuros rincones.
Días grises sin sentido de amargores prohibidos,
de injusticias donde antes reinaba la paz
en jardines bordados de rosas.
Olivia
Cortes Rubio
D.R.A &2015&
Málaga ///España///
D.R.A &2015&
Málaga ///España///
Mis letras y sus amantes virtuales
Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
donde los lectores que las visitan
son sus amantes permanentes
Con su vista los acarician
dándole vida en cada lectura.
De una mano imaginaria
los llevan a sus países.
Viajan por el mundo
algo que no podría hacer,
está poetiza que los escribe.
Se ha formado un romance,
un poeta escribe , otro responde,
y así se suman creaciones
de versos amorosos .
Algunos emocionan,
con sentimientos del alma
otros nos enseñan,
con experiencias ya vividas.
y ¡ cuántos! , ¡ cuantos !
simplemente nos acompañan.
Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
¡Qué placer ! ¡ Qué disfrute !
sentir que mis letras,
no están dormidas en un cajón.
Que aunque no estén en un libro,
son todas leídas por sus amantes.
En vano no escribo,seguro a alguien
en su soledad están acompañándolo.
Lila Nilda Klundt...9-08-15
ARGENTINA
DERECHOS RESERVADOS
Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
donde los lectores que las visitan
son sus amantes permanentes
Con su vista los acarician
dándole vida en cada lectura.
De una mano imaginaria
los llevan a sus países.
Viajan por el mundo
algo que no podría hacer,
está poetiza que los escribe.
Se ha formado un romance,
un poeta escribe , otro responde,
y así se suman creaciones
de versos amorosos .
Algunos emocionan,
con sentimientos del alma
otros nos enseñan,
con experiencias ya vividas.
y ¡ cuántos! , ¡ cuantos !
simplemente nos acompañan.
Amor virtual en las redes
tienen mis versos escritos,
¡Qué placer ! ¡ Qué disfrute !
sentir que mis letras,
no están dormidas en un cajón.
Que aunque no estén en un libro,
son todas leídas por sus amantes.
En vano no escribo,seguro a alguien
en su soledad están acompañándolo.
Lila Nilda Klundt...9-08-15
ARGENTINA
DERECHOS RESERVADOS
Lo bello
Bello
es despertar
Y poder con
mis alas abrazar.
Y poder con
mis alas abrazar.
Bello
es cantar
Levantar mi voz
Que desde el alma
Canturrea.
Levantar mi voz
Que desde el alma
Canturrea.
Persuade
en mi
La ganas de vivir
Sin tregua
Corre, brinca
Se alegra.
La ganas de vivir
Sin tregua
Corre, brinca
Se alegra.
El
sol brilla
Los niños ríen
El pastizal verdoso
Las nubes blancas
El universo conspira.
Los niños ríen
El pastizal verdoso
Las nubes blancas
El universo conspira.
Ríe,
canta, ama, perdona
Sin miedos
Sin excusas
Sé feliz sin medir.
El tiempo pasa
se olvidara de ti
Canta hoy y se feliz.
Sin miedos
Sin excusas
Sé feliz sin medir.
El tiempo pasa
se olvidara de ti
Canta hoy y se feliz.
©Patricia
Fonseca
Paraguay
Paraguay
UNIVERSO DESVALIDO
Existe entre los dos
un universo
inundando de vacío
los sentidos.
Explosión de un amor
desconocido,
es la pasión en la
estamos inmerso.
No es fácil escribir algunos
versos,
que nacen a la fuerza
doloridos
y arrancan a su paso
un aullido,
haciendo este soneto
más perverso.
Será que simplemente
he asumido,
mi sentir con todos
sus argumentos
que el tiempo y los
años han definido.
Y llegas arrasando
este tormento,
dándole sentido al
contrasentido.
Espero no morir en el
intento.
Carmen Rodríguez
"Naciones todas"
Paz, camino empedrado, que el mundo ensucio,
triste recuerdo, de guerras sin valor,
hermanos enfrentados, sin vil necesidad,
Madres que lloran, ríos de sangre,
banderas teñidas de horror, derrumbando las fronteras,
niños que lloran, sin tener hogar,
mujeres mutiladas, a filo de espada,
hombres valientes, que comulgan el orden,
muertos a tiros, por callar su verdad,
hoy busco el olvido, ante tanta mezquindad,
mi alma esta triste, sin poder hablar,
qué será del mañana, ¿hasta dónde llega la maldad?
solo un consuelo me queda,
que sigo la escritura, amar sin mirar a quién,
y mientras tenga lápiz y papel,
sin descanso, escribo a las naciones,
que sin amor, no hay sustento ni bocado,
y basta ya, de romper los corazones,
de los que añoramos la Paz, y sus amores.
triste recuerdo, de guerras sin valor,
hermanos enfrentados, sin vil necesidad,
Madres que lloran, ríos de sangre,
banderas teñidas de horror, derrumbando las fronteras,
niños que lloran, sin tener hogar,
mujeres mutiladas, a filo de espada,
hombres valientes, que comulgan el orden,
muertos a tiros, por callar su verdad,
hoy busco el olvido, ante tanta mezquindad,
mi alma esta triste, sin poder hablar,
qué será del mañana, ¿hasta dónde llega la maldad?
solo un consuelo me queda,
que sigo la escritura, amar sin mirar a quién,
y mientras tenga lápiz y papel,
sin descanso, escribo a las naciones,
que sin amor, no hay sustento ni bocado,
y basta ya, de romper los corazones,
de los que añoramos la Paz, y sus amores.
Autor: Edwin Cruz Villegas
Costa Rica
03-10-2015
Emerge sin avisar ese
recuerdo, entre miles de
aquellos, que aún éramos
felices
Un terso cuerpo, tembloroso
en las penumbras de una casa
sin habitar, de seres vivos,
Y en ese momento, dentro de
nuestro interior, estaba la
belleza de la tentación,
lo prohibido, tomaba riendas a
la imaginación, con los
perjuicios de la infidelidad,
detrás de los deseos
esconder la verdad
Ya, tomando el amor de la
mano, implorando,
no sucederá más...
Deambula, otra vez más
por el ardor de unos cuerpos
entregados, hasta sentir en
los recuerdos, que demasiado
poco apostamos, por tanto
que nos amamos.
Margarita Cruz
Humanez
ME
DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA
Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.
Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?
Respondí a la mañana:
—Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazón florido.
Pero si aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazón, tus lirios.
Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.
Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?
Respondí a la mañana:
—Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazón florido.
Pero si aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazón, tus lirios.
Antonio
Machado
***
Domicilios de Antonio
Machado en Madrid
entre 1883 y 1936
Foto: Alfonso
Esta es la fotografía íntegra tomada en el café de las Salesas el día 8 de diciembre de 1933. En ella aparecen Antonio Machado, Rosario del Olmo y el camarero Braulio.
(Extraída del blog minernm.blogspot.com)
Esta es la fotografía íntegra tomada en el café de las Salesas el día 8 de diciembre de 1933. En ella aparecen Antonio Machado, Rosario del Olmo y el camarero Braulio.
(Extraída del blog minernm.blogspot.com)
***
Las tertulias de
Antonio Machado en Madrid
Poesía Japonesa
El renga
***+++***
El
renga es una forma poética de creación colectiva, que se desarrolló en el Japón
entre el siglo VIII y el siglo XII, y que tuvo su máximo esplendor en la obra
del poeta Shinkei, en el siglo XV.
Octavio
Paz, nos dice del renga:
"...El
elemento combinatorio consiste en la redacción de un poema por un grupo de
poetas; de acuerdo con un orden circular, cada poeta escribe sucesivamente la
estrofa que le toca y su intervención se repite varias veces.
Es
un movimiento de rotación que dibuja poco a poco el texto y del que no están
excluidos ni el cálculo ni el azar. Mejor dicho: es un movimiento en el que el
cálculo prepara la aparición del azar..." "...La práctica del renga
implica la negación de ciertas nociones cardinales de occidente, tales como la
creencia en el alma y en la realidad del yo.
El
contexto histórico en que nació y se desplegó el renga ignoró la existencia de
un Dios creador y denunció al alma y al yo como ilusiones perniciosas...".
Fue
en 1969, en el sótano de un pequeño hotel de París, donde por primera vez
cuatro poetas occidentales, el mexicano
Octavio Paz, el italiano Edoardo Sanguineti, el inglés Charles Tomlinson y el
francés Jacques Roubaud, asumieron durante una semana, la escritura de un
renga, cada uno en su lengua natal y adoptando la forma del soneto.
La
siguiente, es la primera parte del renga, realizado por los poetas arriba
nombrados. La versión en español es de Octavio Paz.
El sol marcha sobre
huesos ateridos:
en la cámara subterránea: gestaciones:
las bocas del metro son ya hormigueros.
Cesa el sueño: comienzan los lenguajes.
en la cámara subterránea: gestaciones:
las bocas del metro son ya hormigueros.
Cesa el sueño: comienzan los lenguajes.
Y el habla sin gestos de las cosas se desata
como la sombra que, al congregarse bajo la vertical
estría saliente de la columna, esparce
su mancha de tinta en las arrugas de la piedra gastada:
porque la piedra es quizás una viña
la piedra donde las hormigas lanzan su ácido
una palabra preparada en esta gruta
Príncipes, tumba y escriño, yo solevantaba salivas de espectro:
mi mandíbula mordía
sus sílabas de arena:
yo era relicario y clepsidra por los vidrios del occidente:
yo era relicario y clepsidra por los vidrios del occidente:
(La primera estrofa fue escrita por Octavio Paz; la segunda, por Charles Tomlinson; la tercera, por Jacques Roubaud; la cuarta, por Edoardo Sanguineti.)
En
el renga es fundamental que cada autor, antes de escribir su propia estrofa, se
conecte íntimamente con la atmósfera creada por su antecesor, retomándola para
proseguir la aventura. Transcribimos las palabras de Shinkei (gracias a
Roubaud):
-
"El arte del renga no es el arte de componer poemas o las estrofas de un
poema, sino un ejercicio del corazón para penetrar el talento y la visión de
otro".
-
"Todas las artes no se componen de otra cosa que de lo que se traduce del
corazón de las cosas en su propio corazón."
-
"Seguir su propia pendiente: no es así como podremos aprehender el sentido
indescifrable de otro."
***+++***+++***
Renga
Je T'aime...
Yo te amé
Con el furor de las tormentas
Con el dulzor de las abejas
Con la pasión que tú cortejas
Yo te amé
como presentes están en mi pecho
tus latidos avarientos
mis susurros a los vientos por tu adviento
Con el furor de las tormentas
Con el dulzor de las abejas
Con la pasión que tú cortejas
Yo te amé
como presentes están en mi pecho
tus latidos avarientos
mis susurros a los vientos por tu adviento
Y en la inmensidad
nuestro caminar de enamorados,
te amo,
en la caricia del amor,
de la pasión y la ternuras de nuestras melodías...
Te amo…
Esa melodía,
donde nuestros cuerpos abrazados
bailando a los acordes de una guitarra,
que desgarra lamentos por nuestro amor...
ámame…
Amor sin tiempo,
sentimientos incontrolados,
locura de amor, de dos...
Je T'aime...
letras que hilvanadas
brotan en este corazón enamorado...
Y te lo digo,
te lo escribo y
te lo canto...
Este amor templado...
Te amo…
Autores:
María
Rodrigues, Pepi Maeses, Miguel Ángel.
Paisajes
de la Mancha
I
El paisaje es rudo en
esta tierra,
huraño esconde sus
bellezas
en Ínsulas sin más
gobierno
que los azares
de la naturaleza.
Hay que respirar el
polvo de sus caminos
para sentir el
espíritu de sus vinos
y en el paladar su queso añejo
tornando su resabio
en delicia sin parangón.
Blanco y añil se
distinguen sus caseríos
y sus torres de caliza la llanura balizan.
A lo largo de sus
campos, silos y quinterías,
mojones artesanos
ataviando sus pedanías.
Tiene por señores la
justicia del sol
y el rigor inexorable
de los hielos.
Sus horizontes son
nítidos hasta el ocaso
que los motea con el purpura de su sangre.
II
Hilos de cepas,
con pie castellano
miden sus vanos,
las ramas arrastran
y suspirando
las aguas de mayo
tiñen de verde
el verano de los
llanos,
perfuman de mosto el
otoño
sus racimos
prensados.
III
Al escondite juegan
las aguas,
sosegadas entre las
cañas de las Tablas,
del río con ojos
que llega de las
lagunas del alba,
camino de la mar
salada,
susurrando silencioso
el misterio de la
sabiduría del alma.
Molino de agua en la
tierra donde las aspas
giran con los
bramidos del viento
en los calveros de
los oteros.
IV
Plaza de vigas verdes
y corral de
alquimias:
sillas de enea en la
platea
y tablas recitando in
memoriam
el oro de nuestra
historia
Encajan los bolillos
hilos en una
almohadilla
delicada artesanía
finas puntillas
de seda de las
Indias.
No me canso
de pasear sus calles
ni de la “charla” de
sus rincones:
leyendas de
conquistadores
y cantos de
trovadores.
V
Un trazo carmesí en
el horizonte
se impone a la
oscuridad
de la llanura y al
grisáceo de la noche,
lentamente se
encumbra el albor
que antecede al
amanecer.
Y lejos queda la
cimbra del ocaso
para recoger el espíritu en el laso
crepuscular de las
palabras mudas
acomodando los pasos
del cerebro
a la refracción de
los tiempo del amor.
VI
El paisaje de
serranía
se me antoja buena
excusa
para andar sin rutina
por entre sus peñas
modeladas
y bajo el equilibrio
imposible de los pinos.
VII
Tierra de molinos
con dorados océanos
de espigas
castillos negros en
las muelas
bosques en las
serranías
verde oliva rotura
sus laderas
y en cualquier
esquina
la sombra de una
encina.
Y los “ayes” de esta
Castilla
de lagunas de aguas
morunas,
de mesa en el cruce
de su entrada,
de campos de Montiel
;
de obispalías y
marquesados
de cereal coloreados;
de serranías con sus
fríos,
de rañas entre los
montes
de cerros en medio
del llano;
de manchuelas recreando
de mieles de las
Alcarrias
y de pastos de la
Alcudia.
Todas ellas con
apellido
por si acaso se
confunde
la ubicación de sus
astros.
VIII
Al resguardo de los
ríos
sus huertas veraniegas
se adueñan con sus
olores
de los hornos
panaderos
con asadillos y otros
avíos
a guardar para el
invierno.
IX
Aguas feraces
brotan de sus
entrañas
y bajan en cascada
de las montañas.
Las otras blancas de
cal
se acumulan en las
tobas
donde las raíces las
toman.
X
Cuevas legendarias
refugio de la locura
y sus arias en las
charcas
secas como ninguna,
cigüeñas que no se
van
mal presagio para el
amar.
XI
Y cuando se desnudan
los arboles
la vendimia se adueña de la vida
y pétalos de oro rojo deshojan
las manos de las
manchegas con coplas.
XII
Siempre al antojo de
los elementos
a lomos de rocines y jumentos
de escasa chicha y
mucho hueso.
XIII
Sus letras de oro,
por el orbe,
dieron a saber de ella.
Llego a un lugar
apellidado del Alba
por ser villa tan
bella
que la aurora le
rinde
hermosa pleitesía cada día.
Y dio un día que por
saltarse
el tener las cuentas
en orden
donde Medrano lo
encerraron
e ignorantes de su
genialidad
recado de escribir le
dejaron
y con letras pinto
los paisajes
andados y a sus
villanos amos.
Y la villa del Alba
sigue en el mismo lugar
siendo la puerta del
sur a los paisajes
La Mancha que nos
conto Cervantes ahí sigue, cambiar cambiaron algunas cosas pero siguen tal cual
sus cepas y los molinos jubilados aunque los vientos azoten sus pedios como
cuando, gracias a Don Quijote que impidió sus aviesas intenciones, dejaron de
ser gigantes y, sometidos, quedaron moliendo en los cerros
Encontrar sus
paisajes, la autenticidad de la Mancha, sólo es cuestión de dejar mirar a los
sentidos sin poner condiciones.
XIV
Sí, fue en Toledo.
Y a Toledo desde Ávila regreso
dando un rodeo por
las Castillas,
el tiempo se le hizo
tan largo
que ocupo su vida;
el espacio era tal…
que no le dio tiempo
a conocerlo.
Sangre nueva dicen
que tenía
sangre vieja impuso
tras las rejas.
¿Quién, en la sangre,
tiene pureza?
Aquí siempre estuvo
la frontera
de lo divino con lo
humano;
entre los ignorantes,
los genios
inscribieron su terco
empeño.
Hablan de un loco
Caballero
ofreciendo cuerpo y
alma
por los caminos de la
Mancha
al haber justo de la
honradez;
y se olvidan de aquel
“quijote”
con habito, descalza
y sin armas
sembrando retiros con
la fuerza
de su palabra de amor
iluminada
donde renunciar a la
propia vida
reparando las
injusticias humanas.
XV
Quizás no hablen
estas letras de paisaje,
algunas se me fueron
al paisanaje, pero:
¿No son parte de un
paisaje los naturales
de un paraje?
Y si no, como
entender está “seca” llanura
sin el legado de los
empeños y los sueños
— piedras y letras
eternas—
de los que la
anduvieron y la escribieron.
…
Miguel Ángel S. L.
Palabrejas
criticar.
(De crítica).
Real Academia Española © Todos los derechos reservados
“Fundamentándose
en los principios de la ciencia o en las reglas del arte”
Bonita
frase que casi siempre se queda en eso, en ser bonita. La realidad es que
muchos, por no decir todos, se permiten ejercer la crítica sin tener la base
necesaria para ejercerla. Se espetan alegremente impresiones sin fundamentar
que no tienen nada que ver con la calidad de lo que se menosprecia que es lo
que ocurre cuando se juzga “alegremente”
lo visto superficialmente.
De
la segunda acepción no haré ningún comentario simplemente hacer notar que es
sinónimo de cotillear que es la forma más execrable de opinar sobre los demás
sin conocer.
MASL
Noticias
Contra portada
La Nacencia (Luis Chamizo)
Una tarde cualquiera (José Hierro)
*+*+*+*+*
*+**+*
*+*
Elaboración
y contenido
Mary
Carmen Vidondo
Miguel
Ángel S. L.
*+*
Edición
y formato
@ Miguel Ángel
S. L. (Ángel Saguar)
Un buen trabajo FELICIDADES para todos los componentes.
ResponderEliminarque cada dia lograis mejor calidad , un abrazo. Francis Gutiérrez
tengo que decirte que te creces en cada nueva revista
ResponderEliminarGracias siempre
Comentario de Angeles:
ResponderEliminar" La revista Nº7 vino vestida de Otoño, con viveza de colores y paisajes que la propia Naturaleza pinta. Un buen trabajo hecho con gusto, mimo y, con luz de un sol de mediodía.
Mi enhorabuena!"
Ángeles
Poco más q añadir a lo ya dicho, felicidades por vuestro trabajo, a poetas y poetisas que dejaron sus letras y a la labor de Mari carmen y Miguel.
ResponderEliminarPoco más q añadir a lo ya dicho, felicidades por vuestro trabajo, a poetas y poetisas que dejaron sus letras y a la labor de Mari carmen y Miguel.
ResponderEliminar